A experiência de uma luz

que me abarca neste círculo,

nada é senão a chama que me aquece,

a vela que trago ardida no meu espaço.

Espelho, o sorriso macio daquele rosto

enche-me a garganta de cantigas,

a alma poeta de fortunas.

Liberta-me do que me consome,

sara-me as feridas brotadas na pele,

que já não ardem, já não cansam.

Não escorre mais do que tenho,

e se tenho pouco, pouco mostro,

no reflexo entrecortado de mim mesma.

O que me resta naquele espelho,

é somente aquele rosto.

Moldura duma primavera que madruga,

duma fonte que acorda num reluzir de cristais.

Gatinho, gatinho,

que estás à janela,

doçura com olhinhos de bombom.

Não me deixes ir embora,

deixa-me aqui esquecida,

que é tão bom, bom, bom.

Fotografia: Sintra

Se ainda os palácios tivessem gente,

se reis e rainhas (e padres nos púlpitos),

falassem do alto (que os mais altos eram eles),

imagino que reino seria este,

este, que no esquentar do sol,

vive na solidão e amargura de se ser português.

Não mais canta Epheu no mármore que o talhou,

ficou imóvel a lira dourada em que os dedos se enterlaçam.

As cornucópias vazias na poeira sumida,

cheiros doces os do jardim exótico, enevoado,

caminho solarengo e espreguiçado o que se avizinha.

Apetecíveis os labirintos esquecidos,

ouvem-se as águas escorrentes, a luz do exterior já brilha ténue.

Ao inferno merecido se ascende o espírito solto e livre

e rugem os leões na pedra, voam os pássaros para lá dos muros.

E passados os muros, há cidade.

Agora é-se algo mais.

Fotografia: Quinta da Regaleira, Sintra

Mata-se a sede que se acerca da palavra

e segue o rio, galgante nas pedras e perdas do caminho.

Fotografia: Caminha, 4 Fev.