Os subalimentados do sonho não sabem,
não têm como saber,
que a poesia é pura e crua,
que a poesia é para comer.

Sonhei tantas vezes contigo, tantas vezes,
que gastei a tua imagem e não sei mais sonhar.

Não é a chuva que dói na face nua ao vento .

É apenas a falta de uma lua de papel
que do céu passou para o bolso
e do bolso se perdeu.