Sortudos.

Somos o que nos dá prazer,
sendo assim quem queremos ser.

Gosto do que não se vê à primeira, dá-me gosto.

Por isso fotografo os detalhes,

os pormenores esquecidos,

os cantos invisíveis.

Mas não posso guardar imagens de tudo o que vejo,

ou de tudo o que mais queria recordar.

Há fotografias só de vista, só de um vislumbre.

O teu sorriso quando me vês chegar, é o mais perfeito detalhe,

e a fotografia dos meus olhos que nunca hei-de poder revelar.

Não posso iluminar o negro:

a claridade de um dia não o preenche ou reflecte.

E não há quem possa chegar-lhe um fio de luz de lanterna,

senão por mim.

Talvez um dia,

o negro se torne um cinzento de memórias,

com tanta a luz desses focos por que anseio (em silêncio).

Cai o frio nas ruas

e estou quente.

A neve invisível que pousa sobre mim,

és tu, em bocadinhos.

És como um pássaro livre numa gaiola,
solto num pequeno mundo.
Esticas as asas no teu espaço,
voas o que podes na tua abóboda,
e cantas melodia para além das finas grades.
Não és triste por viver nessa jaula porque te sabes pássaro,
e um pássaro precisa apenas de saber onde pousar,
depois de voar num céu ou num sonho.

Nesse teu sítio, tu pousas no meu coração.

E a gaiola imaginária, que te prende a mim,
limita-te o voo para longe,
longe desse teu, meu, pousio.